Texte d'avril
Quelle heure est-il ?
Tourne, tourne, tourne rond. Les aiguilles qui s’entraînent l’une l’autre dans une danse sans fin, les cadrans flous qui changent de lieu d’espace et de tempo…
Tourne, tourne, tourne en rond. Le temps presse ses arêtes sur la ligne d’horizon, l’horloge roule dans les orbites de la Terre, les planètes girouettent dans la voie lactée et valsent avec le soleil…
Tourne, tourne, tourne bien rond. La mécanique est bien huilée, quelle heure est-il en physique quantique ? L’heure de commencer l’infini en photons lumineux !
Quelle heure est-il votre majesté les cieux ? L’heure de rencontrer l’éternité dans l’immensité des vides… L’heure de commenter l’histoire derrière nous, celle qui arrive à grand pas et celle qui est là sans attendre…
Quelle heure est-il sans vitesse et sans voie ? il n’est pas l’heure de finir les erreurs, il n’est pas d’heure qui ressemble à notre temps, il n’est que la pendule arrêtée du présent.
Tourne, tourne, tourne rond. À l’extérieur, pas de pression, la vision claire de l’univers, le début et la fin dans la ronde harmonieuse des fausses notes humaines et des faiblesses heureuses.
Tourne, tourne, tourne en rond. Sur la plateforme de l’univers, le tissu incertain des liens qui craquent, cèdent ou se forment, le bal étoilé qui soûle les âmes éveillées.
Tourne, tourne, tourne bien rond. L’âge est venu, il est passé le temps des questions. Quelle heure est-il dedans ce pauvre état ? L’heure pour l’homme de devenir animal, pour le végétal de se contempler minéral.
Quelle heure est-il Dame Nature profonde ? L’heure de chérir mes enfants, d’embrasser tous les êtres vivants et replacer ceux qui veulent être trop grands !
Quelle heure est-il sans la vie qui vacille ? L’heure où la mort n’existe plus, l’heure où les corps ne sont plus qu’eau, plus que symbole et farandole…
Tourne, tourne, tourne rond. La soucoupe du temps, perdu du temps retrouvé, du temps qui passe sans jamais s’arrêter, sans se reposer et sans décompresser.
Tourne, tourne, tourne en rond. La tête, le torse l’estomac et les jambes qui flageoles, les yeux qui vrillent et les cheveux qui s’éparpillent, le vertige qui prend dans les balades du présent.
Tourne, tourne, tourne bien rond. De 12 à un quelques pas de polka puis le 6 s’en va pour repasser au 3. Quelle heure est-il dans un esprit tortueux ? L’heure de s’évader, de changer et de recommencer.
Quelle heure est-il dans la logique créée ? L’heure de naitre et de rencontrer sa vie, l’heure d’apprendre à aimer et de compter celles passées auprès des êtres qui sont chers.
Quelle heure est-il quand midi est passé ? déjà demain, trop tard d’hier et en avance d’aujourd’hui. L’heure du déjà vu, du trop connu et du vivement qu’on arrive !
Tournent, tournent, les aiguilles, les corps, célestes immenses et microscopiquement infimes… Le temps pour celui qui s’emprisonne sur la plateforme de chiffres peut être trop court, trop rapide ou trop lent. Chercher le quart, le demi ou la seconde, milli. Gagner ou perdre et tourner chèvre sur un continent fini de nombres infinis… Le vertige de ceux qui cherchent à maîtriser l’irrationnel temporalité.
Le temps n’est rien que l’homme qui essaie d’apprivoiser l’univers, le temps n’est rien qu’un tout pour définir la vie, le temps n’est rien du tout pour les étoiles qui fuient, pour ceux qui d’en dehors voient la ronde infinie, sans début et sans fin de nos petites vies.
Quelle heure est-il Madame Persil ? L’heure du bonsoir, de l’au revoir, l’heure du bonjour, du clair retour, l’heure que tu portes dans la poitrine au rythme entêtant de tes battements, c’est la vie qui coule et l’amour qui en découle. Hier n’est pas plus que demain ne sera. Dans les mains de chacun le temps différent s’ébat, se débat et s’en va. Les valses ne se contemplent que depuis Dieu, l’Horloger, le Grand maître, au fond des yeux, de l’âme et de chaque être…
Anne-Flore
Le 11/12/2025